秋天到了，地里的庄稼都死了 我们在田野里幸福地收获它们的尸体 粮食的死亡被我们年复一年排练着 它们静静地站着，没有一丝恐惧 有一天，我们都老了 大地收下了我们的身体 破旧的眼睛被同样破旧的眼睑 疲倦地盖上，再等待 天空来收拾我们的“灵魂” 只有乌鸦穿过这一切 落在残败的大地上 大胆地――歌唱